Microrrelatos

Microrrelatos II: "La pausa"

viernes, mayo 20, 2016

Sobre la nostalgia y el presente.

La pausa

Hace un calor terrible para ser Febrero.

Recostada en la silla de mimbre, en un ángulo perfecto para que el sol se desparrame sobre ella, sube un poco más la camiseta de algodón, dejando la tripa convexa y brillante expuesta.

El bebé patalea dentro, como si un puñado de arenques fondeara entre sus costillas, agradecido al sentir la calidez del invierno.

Rompe la pausa una voz afilada que llega desde una ventana sobre ella.


-        ¡La cocina, la cocina! ¡Fuego! – Una mujer atraviesa el umbral del portal en pijama, con un pie descalzo y el teléfono apretado contra la oreja, sin prestarle atención en su huida.

El olor a aceite quemado y la flama en llamas caen como una cascada, obligándole a salir del tedio, cubriéndose de nuevo la tripa, recuperando la compostura.

Contempla el juego de luces y nubes opacas, los brazos incandescentes abrazando la ventana y trepando con vehemencia sobre la fachada.

El olor se cuela en sus poros y trae recuerdos extraños, de veranos apagados y campo amarillo y horizontes en líneas interminables.

Como para compensar este terrible calor de Febrero, por sus piernas se derrama un caudal ligero y tibio, en el mismo momento que escucha tronar la sirena de bomberos al final de la calle.







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